Cero K, de Don DeLillo

Otra decepción, una más, con la lectura de un autor contemporáneo y que, además, es considerado uno de los mejores exponentes del posmodernismo literario (sic). Para este batiburrillo, Don DeLillo, mejor era haberse quedado quieto, contemplando las blandas nubes de Manhattan, o viendo cómo pican miguitas de pan las aturdidas palomas de Washington Square. A priori me interesaba su argumento, su planteamiento. También las posibles densidades literarias, las ráfagas de discernimiento que un escritor de nuestros días, y desde nuestra óptica, pudiera aportar sobre el tema de la muerte (y, de rebote, sobre la vida), y todo ello a través de un medio tan dúctil y tan poderosamente íntimo como es una novela (recordemos aquello de "la novela como método de conocimiento" de Unamuno). Pero no, aquí el conocimiento, por no hablar del entretenimiento, ni ha venido ni se le espera. Cero K es un magnífico ejemplo de esa clase de literatura basura que se presenta disfrazada de supuesto prestigio o altura intelectual, y que suele ser tan cara y aplaudida por progres y demás complacientes culturetas. La peor, a mi juicio. Hasta Moccia escribe mejor.